Promesa

Algo dentro de mí me dice que las cosas no van del todo bien, me estoy dando cuenta ahora cuando hacía años que había algo mal en mi interior. 
No sabría decir el momento exacto en el que todo fue a peor, en que la vida comenzó a torcerse y fue cada vez más dura, más difícil, una prueba detrás de otra.
Ahora lo siento todo, inspiro profundamente y dejo soltar todo el aire lentamente para no comenzar a llorar, sería una marcha atrás, sé que dicen que es bueno llorar, soltarlo todo, pero hoy no lo haré, porque debo luchar, debo ser fuerte e ir a por todas.
Ha sido un camino difícil, muchas veces he tomado la decisión de cambiar pero nunca lo he hecho realidad, siempre algo ha obstaculizado mi camino, haciéndome caer una y otra vez, dejándome por los suelos sin saber si levantarme o quedarme tirada en el suelo llorando otra vez por lo que no pudo ser, por incumplir de nuevo mi promesa.
Las lágrimas asaltan mis ojos, aparto la mirada del portátil y acaba la canción.  

Relato

Esa mujer posada en su desgracia, quien se la vea.
Con el rostro cabizbajo al lado de su difunto marido.
Un alma vagabunda le susurra: "Observa a este pobre insensato que no quiso vivir, míralo bien porque quizás sea la única muerte que veas más".
La esposa escruta el semblante de su marido: su tez blanca, sus ojos cerrados, tal vez una leve sonrisa, quién lo sabe.
Su rostro solo demuestra paz, no existe un signo de arrepentimiento ni dolor, solo un pesar, el de no haberlo hecho antes.
Ella no puede dejar de pensar que sus sufrimientos habían llegado a su fin. 
No vería más la cara de su esposo bañada en la agonía. No escucharía sus constantes vitales decaer cada día más, ni los gritos de dolor.
A pesar de haber cumplido con el deseo de su amado, su amor se había marchitado. 
"No se puede hacer amor con una sola persona" pensaba.
Se fue, solitario, apenada y no paró de andar cuando llegó a los bordes de aquel puente.
Allí se fue su vida, atada y dependiente a la de él, incluso hasta después de la dulce muerte. 

Tristeza

Altas horas de la noche, ella echada en la cama, con las muñecas cubiertas de sangre tapando las cicatrices, ahora de nuevo, abiertas. Solamente piensa: "¿esto es normal?"
Muere lento, muere por esas cicatrices que cada día le recuerdan lo miserable que es.

Yo, miento.

Es cierto, miento sin piedad. No pienso si me puede afectar. 

Tan sucio e impuro es mi juego, que con este corazón devorado me convierto en un monstruo, incapaz de sentir.

Miento sobre todo aquello que me pueda hacer daño, me convenzo a mí misma que soy fuerte y que no debo llorar enfrente de la gente, aunque mi corazón esté roto y destrozado y mis ojos desborden tristeza.

Me miento solo a mí misma de que estoy bien, de que siempre lo he estado.

Vida

Todo se ha vuelto vacío, camino por la calle como si invisible fuera, vamos ven, acompáñame en este inmenso camino que cada día se hace más largo. Vamos, no será tan malo, aprenderás de tus errores y seguirás hacia adelante con mucha más fuerza que antes. Y esta misión continúa, esta misión que consiste en solo intentar vivir.